Tunnel subtil, si bref qu'innocent, il sépare sans le dire.
Nous y roulons dans le gris du wagon presque silencieux, laissant derrière ceux qui espèrent ce trou salvateur sous la mer.
Liberté espérée, si vaine, ville occupée, nombreuse, structurée, grandes avenues intraversables, petites allées de traverse habitées des maisons coquettes qui sont venues de toutes les histoires d'enfance, maisons de poupées, froides et méchantes, magasins ouverts jour et nuit, trafic de l'emballement du monde hyperlibéral.

Le soleil masque nos écoeurements passagers, nous ne faisons, encore une fois, que passer.
Certaines beautés, toujours l'oeil collé au parquet, passent doucement.

 

Puis la route se vide, c'est rouge au feu...



Je suis entré au Musée vide, je regarde les pastels de ma vie.



Et l'Etat passe, sur son fauteuil roulant.

 

Photographies Gérard Delacour (c) 2009