Dans le cosmos, les débats sont toujours moroses. La tension interne à son apogée, telle une fusée retenue de s’envoler. Personne ne peut exprimer ce qu’il en est. J’ai été au bord de le dire, me trompant sur le paysage en dessus, invisible depuis la berge, car il est sous la berge. « C’est très intéressant », disait-elle, mais « c’est inutile ». Qui peut imaginer un seul instant à quel point l’enfant que j’étais n’existait pas ? Le décalage diabolique entre la sensation d’être interdit de vivre et la dynamique sociale du visible ?

Mensonge sur ce que le sujet souhaite vraiment :
Etre aimé de sa mère, interdit de dire,
Mère déjà partie avant d’être.
Absente dans chacun de ses gestes,
Mère fine délicate si violente.
Mère au regard tourné, au regard au moins double, multiple,
A la saveur aigre, intouchable, interdit de dire,
Au parfum de fleur de Mai, muguet passager éphémère,
Effet sans cause d’amour, « ô oui, mon chéri ! »,
Danger du mot, jugement dernier,
Terreur du diable, sortie de soi,
Glissement infini progressif,
Délire religieux, appel, secours, apnée, spectacle,
Mise au linceul, lit éternel, allongement du silence,
 Laboratoire du désir formolé des odeurs,
Ou quelques photos des déjà-morts,
Et vivre avec ces accroches de souvenirs ressassés,
Monstruosité discrète, fatigue de l’incommunicabilité,
Papier délité, temps, carnets, interdit de dire,
Résistance comme volet clos, rouille, accroche-fenêtre,
Transparence du négatif suspendu au carreau,
Plaque argentique tombée du futur relié, ruban,
Radiateur chauffé au soleil, tiède d’absence humaine,
Cette main est la plage des os, couverts de peau si fine
Qui, s’interdisant de dire, n’a jamais osé,
Qui n’a jamais caressé.